El vuelo de Nictimene: 19 de junio de 2011

viernes, 24 de junio de 2011

Carta a Leonora Carrington de Sofía G. de Buzali

Carta a Leonora Carrington
sofía g. de buzali

La última vez que te vi, Leonora, fue un domingo, días antes de tu último cumpleaños. Hoy ya no estás físicamente entre nosotros, pero sé que te encuentras en otros mundos paralelos, mirando el devenir de los tiempos…

Recorrimos el periférico tras la carroza.

Acompañamos a Pablo y a Gabriel.

Fue un entierro discreto, digno.

Miré a tus hijos, que llevaban en silencio una tristeza insondable. Vimos la fosa en la que fuiste colocada y observamos como los sepultureros descargaban sobre el féretro la tierra fresca.

Yeso

Láminas de cemento

Yeso

Tierra

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UN POEMA MÍO

POCO A POCO

Así, lentamente, poco a poco,
despacio,
los recuerdos se van sucediendo
pausados.
Caminamos por aquellos caminos que tanto nos gustaban
y había árboles y bancos y pájaros y no sé qué más.
Y tú, con tu jersey siempre verde, me miraste.
Y el sol iluminó tus ojos clandestinos.
Y tu sonrisa -un poco de lado- dejaba escapar
con lentitud un: te quiero.
Y sin querer me tomaste de la mano.
Yo, al sentir el roce de esos dedos, de esa piel,
no pude sino exhalar un suspiro.
Y tú me preguntaste: -¿Por qué?-
-¿Por qué, qué?- contesté indecisa.
Tú solamente sonreíste,
con esa sonrisa tan tuya.
Y en mi mente dejé grabada tu imagen
para siempre,
para siempre.
Y después te alejaste
y nunca más en ningún día, ni semana, ni mes, ni año,
te he vuelto a ver.
Pero, ¡ah!, qué verde era tu jersey
y qué color tan bello el de tus ojos.

¿Quién diablos es Nictimene?

Octavio Castro, reconoce en esta diosa la imagen del mochuelo; continúa su disertación con la recreación de la imagen nocturna en el poema y el paso al preludio del sueño; ilustra el verso como perezoso aleteo. Idea similar en Vossler (Ovidio, Metamorfosis II, 590 ss.) y Ezequiel Chávez. Castro se esfuerza en asentar con claridad su descubrimiento del mundo sorjuaniano y más aún, de su cuidadosa lectura; sin embargo, la interpretación de Nictimene en “mochuelo” es diferente a la imagen del mito puesto que mochuelo es una palabra de origen incierto, ya que se trata de un ave rapaz nocturna, de unos dos centímetros desde lo alto de la cabeza hasta la extremidad de la cola, y medio metro aproximadamente de envergadura, con plumaje muy suave de color leonado; muy pequeño, creo yo, como para responder a las características señaladas en el poema.

Sobre Nictimene

De las fábulas surge la historia de Nictímene (Ibíd., 363), quien se enamoró de su padre, Nicteo, el cual la hizo cometer incesto mediante engaños; su padre quiso matarla pero los dioses la convirtieron en autillo. [“Del lat. otus, ave rapaz nocturna, parecida a la lechuza, pero algo mayor, de color pardo rojizo...” DRAE, 164]. En otra versión se cita a un rey, Epopeo de Lesbos, enamorado de su hija Nictímene (Grimal, op. cit). También un rey de Etiopía llamado Nicteo pudo ser el padre incestuoso; otros dicen que ese amor era compartido y que Nictímene, avergonzada, huyó al bosque donde Atenea se compadeció de ella y la transformó en lechuza, por lo que esta ave rehúye la luz y las miradas y sale únicamente de noche (Íd., 380). [De acuerdo con el contexto considero que éste es el mito más cercano al devenir del Primero Sueño].

Yo ya no lloro

Yo ya no lloro,
excepto por aquello que algún día
me hizo llorar:
los aviones que proclamaban
que todo había terminado;
la estación amarilla diluida en la noche
en la que coincidían, tan sólo unos instantes,
el tren que partía hacia el norte
y el que partía hacia el oeste
y jamás volverían a encontrarse;
y la voz de Juan Rulfo: «diles que no me maten»;
y la malagueña canaria;
y la niña mendiga de Lisboa
que me pidió un «besiño».

Yo ya no lloro.
Ni siquiera cuando recuerdo
lo que aún me queda por llorar.

De Jose Hierro

"Cuaderno de Nueva York" 1998

Me basta

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

De Ángel González.