El vuelo de Nictimene: Porque te amo

jueves, 8 de julio de 2010

Porque te amo

A Sor Juana

Porque me robaste la infancia

y en dulce sueño aprendí a quererte.

Porque me envolviste en tu juego barroco clandestino

con juegos de palabras y frases sibilinas,

retruécanos incandescentes, hipálages oscuras,

ardientes metáforas e hiperbólicos versos.

Porque me miré en ti y quedé deslumbrada

y contemplé la sombra en inequívoco haz de tinieblas

y derroteros yermos y campos tramontanos

me llevaron hasta la frente ufana de diosas celestes,

arcanos transmigrados, hechizos alquímicos y torvos.

Porque no encontré manantiales que calmasen mi sed,

mi aterradora sed de suspiros, de caricias y de miedos

que rozaban en fresco carmesí ataviados de mil voces,

colores inundados de frescos y pesados tapices

que bordean los muros de este insoportable, atávico

clamor de mi esperanza nocturna.

Porque me reflejé en tu espejo silencioso de Harpócrates

y de Mineidas y miles Nictimenes que acechaban

en negras noches, mantos dolorosos, temores

ardores, clamores, amores, dolores coloridos de espanto.

Porque soy tuya y de nadie más, Sor Juana niña enardecida

por el encanto de mil monjes y monjas que arrastran

lamentos, duelos, quebrantos, llantos.

Porque sin ti no hay un ayer ni un mañana

porque es así y simplemente porque en esta noche

te amo.

Susana Arroyo-Furphy

Poemario en preparación "Yo creo" - 2010

No hay comentarios:

Publicar un comentario

UN POEMA MÍO

POCO A POCO

Así, lentamente, poco a poco,
despacio,
los recuerdos se van sucediendo
pausados.
Caminamos por aquellos caminos que tanto nos gustaban
y había árboles y bancos y pájaros y no sé qué más.
Y tú, con tu jersey siempre verde, me miraste.
Y el sol iluminó tus ojos clandestinos.
Y tu sonrisa -un poco de lado- dejaba escapar
con lentitud un: te quiero.
Y sin querer me tomaste de la mano.
Yo, al sentir el roce de esos dedos, de esa piel,
no pude sino exhalar un suspiro.
Y tú me preguntaste: -¿Por qué?-
-¿Por qué, qué?- contesté indecisa.
Tú solamente sonreíste,
con esa sonrisa tan tuya.
Y en mi mente dejé grabada tu imagen
para siempre,
para siempre.
Y después te alejaste
y nunca más en ningún día, ni semana, ni mes, ni año,
te he vuelto a ver.
Pero, ¡ah!, qué verde era tu jersey
y qué color tan bello el de tus ojos.

¿Quién diablos es Nictimene?

Octavio Castro, reconoce en esta diosa la imagen del mochuelo; continúa su disertación con la recreación de la imagen nocturna en el poema y el paso al preludio del sueño; ilustra el verso como perezoso aleteo. Idea similar en Vossler (Ovidio, Metamorfosis II, 590 ss.) y Ezequiel Chávez. Castro se esfuerza en asentar con claridad su descubrimiento del mundo sorjuaniano y más aún, de su cuidadosa lectura; sin embargo, la interpretación de Nictimene en “mochuelo” es diferente a la imagen del mito puesto que mochuelo es una palabra de origen incierto, ya que se trata de un ave rapaz nocturna, de unos dos centímetros desde lo alto de la cabeza hasta la extremidad de la cola, y medio metro aproximadamente de envergadura, con plumaje muy suave de color leonado; muy pequeño, creo yo, como para responder a las características señaladas en el poema.

Sobre Nictimene

De las fábulas surge la historia de Nictímene (Ibíd., 363), quien se enamoró de su padre, Nicteo, el cual la hizo cometer incesto mediante engaños; su padre quiso matarla pero los dioses la convirtieron en autillo. [“Del lat. otus, ave rapaz nocturna, parecida a la lechuza, pero algo mayor, de color pardo rojizo...” DRAE, 164]. En otra versión se cita a un rey, Epopeo de Lesbos, enamorado de su hija Nictímene (Grimal, op. cit). También un rey de Etiopía llamado Nicteo pudo ser el padre incestuoso; otros dicen que ese amor era compartido y que Nictímene, avergonzada, huyó al bosque donde Atenea se compadeció de ella y la transformó en lechuza, por lo que esta ave rehúye la luz y las miradas y sale únicamente de noche (Íd., 380). [De acuerdo con el contexto considero que éste es el mito más cercano al devenir del Primero Sueño].

Yo ya no lloro

Yo ya no lloro,
excepto por aquello que algún día
me hizo llorar:
los aviones que proclamaban
que todo había terminado;
la estación amarilla diluida en la noche
en la que coincidían, tan sólo unos instantes,
el tren que partía hacia el norte
y el que partía hacia el oeste
y jamás volverían a encontrarse;
y la voz de Juan Rulfo: «diles que no me maten»;
y la malagueña canaria;
y la niña mendiga de Lisboa
que me pidió un «besiño».

Yo ya no lloro.
Ni siquiera cuando recuerdo
lo que aún me queda por llorar.

De Jose Hierro

"Cuaderno de Nueva York" 1998

Me basta

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

De Ángel González.